Napoli è così.
Ogni tanto lo fa.
Quando meno te lo aspetti scuote il suo terreno e dalle viscere vibranti carambola sulla terra una nuova figlia, un nuovo figlio che trova un nuovo modo di onorare l’incandescente energia della sua anima.
La grande tradizione artistica e musicale napoletana ha conosciuto numerose di queste pietre rotolanti che hanno trascinato con sé l’eterna arte e l’hanno impastata di nuova sabbia, di nuova cenere, e hanno fatto ripartire l’orologio che batte il tempo della canzone napoletana.
Non sempre ce ne siamo accorti mentre accadeva, a volte ce ne siamo accorti quando l’onda era già finita e la risacca trascinava a mare ricordi e suoni.
Stavolta proviamo ad alzare lo sguardo sull’attimo. La storia ci dirà se siamo stati troppo ottimisti o abbiamo avuto la sensibilità accordata sul presente.
A marzo è uscito un disco, si chiama Furèsta. È un album potente, tradizionale e innovativo. Sul tavolo da cucina ha messo tutti gli ingredienti della canzone classica napoletana, della canzone da teatro, artistica, con suoni e versi che dicono molto di più della canzone stessa.
Un disco che ti avvolge nella sua colata lavica di energia irresistibile, che ti porta a due secoli fa, ma ti lascia intatta la conoscenza accumulata in questi due secoli. Così ti trovi a muoverti dentro l’anima di Napoli, senza capire davvero se ti muovi nelle vie cittadine della seconda metà dell’Ottocento con la testa del nuovo millennio, o se ti muovi nella Napoli del nuovo millennio con la testa di fine Ottocento.
In qualunque caso è un effetto straniante che ti rapisce e ti lega all’ascolto, ti imprigiona a “sentire” con ogni fibra il turbinio di emozioni che la chioma anguicrinita e profondamente nera di Carola Moccia, in arte La Niña, spande ritmicamente intorno a sé.
Ascolti e riascolti questo disco e ogni volta non riesci a capire dove si ferma l’antico e dove comincia il moderno, dove suona la tradizione e dove cattura il futuro.
Poi capisci che l’unicità di questa arte è tutta lì, nella fusione indistinguibile dei confini tra passato e futuro, nella nuova tradizione, nella antica modernità dei suoi suoni, nella forza vulcanica della sua interpretazione.
Abbandoni le pretese intellettuali e ti agiti irresistibilmente seguendo suoni ancestrali e futuribili come una baccante del terzo millennio.
Così, come un manifesto programmatico, la tarantella che apre l’album è una nuova Guapparìa. La canzone di una città, di un popolo, di una riscossa.
Tarantelle е guapparia
Chesto vonno 'a 'sta città
Na puttana 'e cumpagnìa
Ca nisciuno vò spusà
Senz'ammorе nun se canta
Senz'ammore nun se sona
Senz'ammore, senz'ammore
Guapparia nun tiene core
Senza finzioni o ambiguità. Napoli è ancora, di nuovo, tarantelle e guapparia, ammore e canzune, sangue e core.
Segue un ballo cadenzato sul tempo di ali che sbattono, di zoccoli che rimbalzano, di fruste che incitano, ‘O Ballo d’e’mpennate.
Ancora un collegamento tra il cielo di ieri e quello di oggi, dove le donne sono sempre streghe da ardere.
Sott'a chistu cielo 'e fierro
Cantano doje voce antiche
Sotto ê zizze d''o munno
Addò s'annasconne 'a vita
Correno ch''e code aizate
'Ncopp'â strada lucente
Fanno 'o bballo d''e mpennate
Attuorno 'o palo ardente
E’ poi la volta dell’eterno lamento d’amore, della sofferenza di chi ama e non sente conferma di essere riamato, Ahi!
Un bolero avvolgente che lega il cuore alle evoluzioni delle corde della chitarra e del mandolino. Curiosa l’invocazione che dà il titolo alla canzone, che suona più vicina al suono del dolore nel sud dell’altro mondo: Ay’. A conferma che il mal d’amore suona allo stesso modo su tutte le spiagge.
'Stu core malato ca nun vò guarí
Da quanno è ferito dice sulo accussí
Ahi ahi ahi ahi ahi ahi ahi
Ahi ahi ahi ahi ahi ahi ahi
Anche in questo millennio però, l’oggetto amato non deve tirare la corda troppo a lungo. Cedere dopo troppa attesa, dopo tanto dolore e sofferenza, fa correre il rischio di trovare il core amante, ormai ex amante…
E mo te ne viene, dice: "Core mi'"
Ma 'o tiempo è passato e mo nun sape chi sî
Ahi ahi ahi ahi ahi ahi ahi
Ahi ahi ahi ahi ahi ahi ahi
La canzone napoletana classica che mette in scena dialoghi e contrasti, alla stregua di un palcoscenico di teatro, trova la sua sublimazione nel seguente atto unico, Oinè, in cui un gatto e un serpente si contendono la proprietà di un giardino incantato di fiori e sogni.
Sta serpa velenosa
Che si venuta a ffa
T'allisce tutte cose
Sulo ppe' muzzeca'
Sta serpa velenosa
Primma 'e parla' cu mme
Cu' 'sta lengua 'mmeriosa
T'avissa fà 'o bidè
Una struggente serenata che inizia friggendo come un vecchio 78 giri di lacca pesante, che viene dal passato a dare voce a una donna innamorata, si materializza nella canzone Chiena ‘e scippe.
Una donna che si è liberata dall’incantesimo di un amore ingannatore.
Sta luna m'ha scetato
Fine 'e dinto m'ha truvato
Senza manco 'na parola
Essa m'ha cuntato 'e te
E mo cu 'o pietto 'nzuccherat'
‘A fenesta aggio ‘nzerrat'
Senza lacreme int' a ll'uocchie
Rire mo si' penz' 'a te
Piena di ferite, come quando era piccerella, ma ora consapevole. Piena di ferite, ma felice. Piena di ferite, ma con il cuore intatto.
E currevo annanz' e' a ret'
Chiena 'e scippe 'ngopp 'e mmane
Chiena 'e scippe ma felice
Chiena 'e scippe e 'o core sano
Il sangue che scorre nelle vene delle donne le lega tutte in un unico flusso, in un unico reticolo. Soprattutto le mamme e le figlie, le giovani e le donne che hanno conosciuto prima il male del mondo, le spine dell’amore ingannatore. Una canzone prevalentemente vocale, dove voci e cori si confrontano e si sostengono tra loro, Mammamà.
Mamma mia, mamma mia
Mamma mia, mammama'
Mamma mia, mamma mia
Mamma mia, mammama'
in Mammamà, canta la figlia che scopre la falsità, che scopre che non esiste l’Eden e che comunque nell’Eden, il serpente e l’uomo sono la stessa cosa, e che la mela che fa precipitare l’umanità è il cuore spezzato.
Senza pietà
Vien 'e me faje nnammura'
Primma 'e m'avvelena'
Sеnza pietà
Spiezz' 'stu core a mеtà
Comm' e 'na mela
Manco 'nu serpente tene
Tutto 'stu veleno 'ncuorpo
Risponde la mamma invocata, mettendo in guardia il suo stesso sangue.
Bella mia, bella mia
Siente a me chi t' 'o ffa fà
Chill' è uno 'e miezo 'a via
Sulo chello te po' ddà
Chiude l’album una invocazione alla speranza, Pica Pica. Una ninna nanna che assicura mille altri giorni di risveglio e di cose da fare, per vivere, per costruire il mondo che ci meritiamo.
Ma anche se fosse l’ultimo giorno che ci aspetti, niente possa fermare una donna dal cantare.
Pica Pica Pì
Nun te preoccupà
Pica Pica Pì
Tiene voglia 'e fa'
Ogge nun è l'urdemo juorno
Ca t'hê 'a sceta'
E si pure fosse tu pienz' a canta'
Ma nell’album di La Niña ci sono ancora tre perle che ho voluto lasciare alla fine.
Tre botti come quelli del fuochista che chiude la sarabanda dei fuochi d’artificio con i tre botti più forti per lasciarne traccia e ricordo nelle orecchie degli affascinati spettatori con il collo piegato all’indietro.
La prima perla è Sanghe. Per completare la quale Carola Moccia ha chiesto aiuto a un artista incredibile. Un artista che ha portato il cuore dell’Africa dentro al cuore del jazz: Abdullah Miniawy.
Con la sua voce da preghiera nel deserto, Miniawy, egiziano, ha riunito in un trio due trombonisti, uno libanese e uno parigino e con Le Cri du Caire, ha innestato sonorità jazz in paesaggi egiziani, vincendo il premio come Miglior Album di World Music ai French Victoire Jazz nel 2023.
Ad Abdullah Miniawy, La Niña affida il suono arabo dei versi di questa invocazione al primato del sangue. Riservandosi di spiegarne a noi il senso in questa lingua universale napoletana:
O sanghe nun perdona maje
Nun scorda maje
D' 'e mmane ca' s'hanno spurcat'
Sulo atu sanghe 'e pò lavà
La seconda perla è Tremm’. Il racconto di cosa vuol dire vivere su una terra che trema, trema sotto i piedi, trema sotto la vita.
Un prodigio di suoni e di tecnologia, ricamata sul manto tradizionale di cui è fatta questa nuova canzone napoletana del primo quarto di questo millennio.
Anche questa volta si affida a una sorella del mondo: Kukii. Yasmine Dubois, una artista francese dalle mille anime, nota anche come Lafawndah, oltre che come Kukii, come si firma in questo progetto.
Una cantante, una scrittrice, produttrice e regista, icona dell’Avant-Pop, che non smette mai di sperimentare e sperimentarsi. Entrambe, Kukii e La Niña guardano a Napoli e sentono tremare la terra sotto:
Tu me faje tremmà
Rint' e fore basta ca me ferm' a te guardà
Tu me faje tremmà
Si' 'na scossa ca 'nto suonn me vene a scetà
Tremma tre’, tremma tre’
Tremma sott’ ‘a terra
Tremma, tremma, tremma sott’ ‘a terra
Tremma tre’, tremma tre’
Tremma sott’ ‘a terra
Tremma, tremma, tremma sott’ ‘a terra
L’ultima perla è diventata tragicamente attuale. Una canzone che raccoglie l’urlo delle tante donne violate, uccise, e che non vuole più sangue (che nun perdona maje). Figlia D’ ‘a tempesta.
La canzone che, a sorpresa (ma poi non tanto a sorpresa, ascoltandola bene) è diventata l’inno delle ragazze che manifestavano alla Sapienza a Roma per urlare nel nome di Ilaria e Sara, vittime ennesime di un coltello maschio:
Sta femmena 'e niente mò vo' tutt' cos'
Mò vo' tutt' cos'
E ten' n'arraggia ca' nunn' arreposa
Ca' nunn' arreposa
Ha dato la vita e ce l'anno luata
'nu milion' 'e vote
Vestuta 'a puttana e vestuta da sposa
Femmena 'e nie', femmena 'e nie'
Femmena 'e niente
Paura 'e nie', paura 'e nie'
Paura 'e niente
Furèsta, sta per forestiera, per straniera, per barbara. Forse per extraterrestre, addirittura.
Da qualunque parte del mondo, del tempo, dello spazio, venga, sia benvenuta nelle vostre playlist questa aliena esplosione di sensi, di parole, di poesia, di rabbia, di musica, di sangue, amore e speranza, ritmi e suoni che ha riacceso con luce nuova la canzone di Napoli.
